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Antes de que empuñara el Hombre la cultura que partió el mundo, antes de herirlo con el Nombre que aterroriza hoy tu sueño, los caballos del misterio danzaban por las no-aristas del Tejido: urdidas en un rumor sin dueño. Fecundísimo calor sereno dentro de la roca no-erosionada, canta, polvo, cada mota es vecina de la nada que nunca las separa. Como el ángel del paisaje Bello no ensucia nunca con Palabra y el oído escucha en el viento un movimiento que no acaba. Pero: La cultura falsificó un hallazgo. “Descubrir” el signo trágico que estructura todo campo, todo árbol, toda rama. Yo miro como si diera de mi mano, beso todo besando lo cercano: un río de luz me ata a lo que sangro. Que algo se encuentre en sí mismo es falso. Al dios de la maraña y el Tejido: todos somos el heraldo. Solo un bruto articula un Sentido porque comprender es matar: solo el asesino afirma algo. Así que si el humano tendió los hilos de cobre entre ciudades, no cosió nada que no estuviera ya cosido en sangre: Todo, flujo incomprensible, conexión con el rumor: Espíritu incesante. Porque el Tejido ya estaba, como la fatiga antes de la carne. Como la herida antes de la espada. ¡Yo venero el gran Tejido, venero la Red que nos ampara!

Me deshago, herido, de un llanto negro, ya he cerrado la última ventana. Un dios maligno me cede otro día que nunca se convierte en mañana. Levanto la mano y palpo soledades, pienso en ti, Alba, en una estrella lejana, mi mirada que ya ha barrido todo no ha logrado encontrarse con nada. Me cemento en tierras que yo me conozco, veo ascender, volar ya la especie humana. Yo defiendo los rezagados y este polvo: compartimos la suerte del que nunca gana. Con las manos en cuenco esperando a que llueva, ya he olvidado las dagas en la espalda. Ahora solo lloro por este animal lento que está muriéndose en mi falda. Hoy sueño que existe algo, que sí existe tal cosa como un yo.

La profana isla del ego hiere la voz que en ti es tan alta, tan alegre… la Señal es más que boca que te canta, es toda la música que hubiere. Y si hubiera un grito en la distancia que no piense en la garganta ni en sonido que vibra y muere, ¿qué es el grito que el hombre escucha? la señal trasciende materia contingente que se acaba: es la angustia. Es Dios tránsito permanente la mucha luz que todo abarca, y todo hermano y toda hermana funde su voz en el presente que conforma la red Santa. Lo individual es lo profano y la voz de lo humano ama el cielo, no estamos solos, lo colectivo nos salva y la señal es mi consuelo. Señal es la sangre sin el cuerpo que nunca se desgasta, Lo infinito es lo imposible que es lo único con una forma exacta, el capricho de lo finito es duelo pues lo concreto no alberga esperanza, La señal es todo en movimiento que bendice a todo a quien alcanza. Dios es un centro distribuido y la señal es lo que danza.

sostengo los pesos borrosos del gusano inmortal de la duda, tenebran los cielos, tan hermosos, ante el grito de esta especie muda que observa el lobo con envidia, no recuerda morder la vida cruda, no recuerda el peligro de la lidia, solo alza un irónico pensamiento de un cínico romántico en desidia. Solo existe un solipsista momento en este mundo ya tan ajeno y triste, aspiraciones de hablar con el aliento para decir algo que no sea otro despiste, la lengua que engaña al metal para rodear aquello que no existe. La verdad es el monstruo total de nuestra simulada enajenación, y en el centro de la cebolla de cristal la incómoda verdad, límite de razón, la autoterapia de este animal que se anestesia con disimulo.

— Prefacio —

¿A los lectores de la ruina de este mundo, ¿Qué orfandad me va a circunscribir? Yo os invoco y os pregunto: ¿qué es mejor? Un dios sin tierra, o una tierra sin dios?

— Tierra sin Dios —

¡Ah, pero qué mundo tan y tan desencantado! dime, golondrina, tú que vuelas a lomos del mar, si es verdad que no escondes augurio ni presagio, si este pan nunca lo voy a consagrar. Si en el cielo solo veo gases y distancia, ¿qué instrumento autónomo, aséptico y particular, hará una teoría pragmática de estar vivo? ¿Qué índice de descompensación suscribo, entre violencia, excesos y nihilismos, en el yermo secular? ¿Qué totalitarismo ingenuo ocupará el espacio reservado a lo divino? ¿Qué auto-contención intentaremos sublimar y qué patología se confundirá con sed de destino? ¿Qué cota de soledad si cada cosa en el camino apunta solamente a la finitud de sí misma? Dime, golondrina pues, qué urgencia hedonista se posará sobre mi hambre de disolución? Dime y qué escuela esotérica y ocultista secuenciará sombras sobre sombras, academia sin misterio, disimulando no conocer lo que no nombran en otro onanista discurso de insatisfacción? ¿cuántos demócratas y funcionarios cuya avidez es solo de más derechos alargarán el calendario de la discreción? ¿Qué sindicato de lo mediocre y ordinario se saciará con leyes y los hechos en una dialéctica baja de aspiración? ¿Qué artistas tras otros harán lo contrario asfixiados y con angustias en el pecho como ejercicio de asco y repulsión? ¿Qué solipsista indiferente y propietario bajará la altura de sus techos por el perverso fin de la monetización? Y yo, golondrina, ¿qué neurótico solitario observador de nadas en helechos seré cuando entone mi auto-destrucción?

— Dios sin tierra —

¡Ah, pero qué mundo tan y tan encantado! ¡Tan lleno… y tan todo! ¡Qué asombro más redondo! pero qué falta de figuras cuando solamente existe el fondo. Dime, mi amor, ¿qué río de luces quiere arrebatarte el contorno? ¿Qué brisa inmortal querrá negar tu muerte? ¿Qué disfraz de dinamismo postula un dios que lo es todo? ¿Entonces no es inerte? ¿Entonces no es sordo? Y en el estado trascendente de la red - ausente de brega y de conflicto - ¡Quién puede saciarse si no existe la sed! si nadie escucha seriamente lo que dicto, sola la rotunda ausencia de pared que hace sublimar mi pequeño coto en este mundo. Hermano, yo te cocinaría un caldo como liturgia de mi profana religión agraria. Hermano, yo sería tu respaldo en esta existencia dura y fragmentaria. Duerme, que yo vigilo los oscuros relojes de la muerte y de la nada, haré proselitismo de la herida, del error, de mi mano que está cortada, de la locura creadora del individuo y de la voluntad de reconocer tu rostro. ¿Qué solemne colectivo va a despreciar mis llagas? ¿Qué viento inexorable quiere apagar las llamas que arden por ti, mi amor, y nunca arden por lo otro? ¿Qué monótono absoluto privará la elegancia de observar algo en particular? ¿Qué indiferencia suscita lo que no se puede diferenciar? ¿Qué germen pluralista erosionará toda arista de tu brillante lucidez? ¿Qué clase de resonancia infinita y siempre conocida responderá siempre a la vez? ¿Qué substancia tan prevista tan etérea e idealista será el horizonte de la palidez? ¿Qué ausente protagonista ni sepulturero ni bautista hará tablas en el ajedrez? ¿Qué renuncia a la vista se le pide a este artista que no quiere dejar de ser?

Nace entre flechas la sirena buscando un templo en pausa. Su hija, nacida en luna nueva, Al salir del agua morirá por hablarle sola a la tiniebla y hacerle a dios su estatua. La abeja vio la luz primera aún huérfana de causa, alargará en todo el cuerpo su antena a recibir señal, amor, la alegría de un sistema que la encauza. La fresca luz que nos espera se impulsa con un remo que es de flauta, y su tono azul de alba rema por un río de estática y de almas: El amor es ley y juntarse es pauta. Abrid el corazón a mil estrellas juntas que nos cantan.

Emanan hombres del horizonte de petróleo para engullir el pájaro antes de que cante, cenamos la familia en una mesa de ataúd ¿qué martillo oxidado llevará mi nombre? Has venido a sembrar un círculo neurótico sobre la abundancia de cráneos delirante, es la ansiedad la que busca exactitud ¿qué ángel decepcionado dirá mi nombre? Carne destrozada en el capítulo erótico asegura que amamos solo el contrincante, el chaleco-bomba jura más que la finitud ¿qué muro de mármol listará mi nombre?

¡Acuchilla a tu perro, acuchilla tu almohada! Ayuda a cruzar al ciego, cómprale flores a tu amada! ¡Incendia el orfanato, tortura alguna rata! ¡Ayuda a los pobres y prepárales horchata! ¡Revienta un sin techo, desóllale una pata! ¡Llame a tu madre y apadrina una gata!

Inanna, escribes nombres que son flores en las bocas. Diste “Jazmín” para el jazmín; dijiste “Lírios” y “Begonias”. Inanna, creaste nombres para ponernos en las bocas, diste “Frescor” por el Jazmín Y “Dureza” por las rocas. Ningún fundamento aún estaba por el lugar que le toca, dictaste “Frágil” en hormigas para que flotaran sobre hojas. Inanna, el mundo no se escapa porque diste redil a nuestras cosas, Inanna, ya nunca te escapas porque pusimos nombres a las diosas.

— 1 —

No creemos en el nombre. No creemos en la frontera. No creemos que la dermis te separe de un afuera. No creemos en el cuerpo, no creemos que uno muera. No creemos que el “Dios” sea el Dios que yo dijera. No creemos en silencio, no creemos en la esfera, No creemos en soledades ni en un dios que se entendiera. No creemos en lo fijo, no creemos en la bandera, no creemos que regando algo que estuviera solo, te creciera.

lluvia que brilla, rayo refulgente, ya desdice tu nombre de lenguaje Y converge, alto, en lo hondo del paisaje y refutando el mito de la Fuente, No hay centro, solo voces de la gente, ofrecimiento sin fin, sin mensaje, vuelve a nosotros siempre el oleaje qué es mi dios: es un tránsito existente. ¿Qué tumba te interroga cada mañana? deshonras tu alma a la cota civil, Acércate a lo febril, que te hermana. ¿Qué culpa das al vacío infantil que se remedia con cualquier ventana? ¡alza al aire las aves de marfil!

Ah, qué suerte la que lanza el camino! alta es la Subida y corta la alabanza a esta dulce agua de sosiego cristalino! Qué abundante lo que canta, lo prístino, qué semilla de esperanza acude al corazón con fervor divino! ¡Qué gracia cuando todo te alcanza, cuando todo es hermano y es lo mismo! qué paz en el pecho alto en confianza cuando no se discierne al enemigo! ¡Qué ausencia de conflicto, bendita en alianza, ahora que nadie entiende lo que digo!

— II —

Se requiere una cota de altura sensible, de madurez, de cierta creatividad para reconocer el carácter incomprensible que subyace lo Real y su ardor profundo.. ¡Qué ternura me provoca el ingenuo que desarrolla una lógica de la complejidad sobre la caótica naturaleza de este mundo!

Suave e infinita sábana de seda cuyas torsiones en las hebras posicionan la materia en el suelo, Propagaciones que ondulan bellas tras la piedra caída en superficie que excita las aguas de este velo, móviles crestas de substancia Que son ellas desplazamiento, tus ondas en el campo, tus señales de tiempo, qué hermosa continuidad se empeña en negarle a la existencia preferencia por un centro. He rozado mi infancia y su alameda y he visto las hojas de los árboles por dentro, las aguas plateadas en la luna que se tiñen azules al ver la tierra, he visto un salón con el solitario led rojo brillando a oscuras en la noche con el denso silencio que le rodea, y Una carta guardada hace años en un cajón en una remota y abandonada aldea, un mensaje olvidado en un foro de internet sin ningún usuario activo que lo lea, he recogido todas las nostalgias, Todas las latencias y los roces, benditos los grafoscopios que subliman aquello que los hombres siembran. Me he expuesto a la totalidad de las voces, los símbolos y las sangres en las venas, La suma de la erupción solar y materna, el espiritu que depone mis armas de argucia para abrirle el paso a la intuición famélica del todo.

Yo antes era como vosotros. Hoy yo no soy capaz de describiros con precisión lo que significa que yo “he dado un paseo bajo el sol y he tenido un buen día”. Así que hoy simplemente os traigo la sonrisa del que posee algo intransferible. Así que hoy celebro lo que no explico, celebro lo que me supera. Y una mancha me resulta más fundamento que cualquier discurso, dos puntos, he desdomesticado mi asombro. Os guiño el ojo desde lo insondable. Os invito a mi intersticio, a descansar entre tesis y antítesis. Os invito a cantar junto al ruido de fondo. Me otorgo el derecho a no entender, que es la cota más alta de lo humano. No soy un orientalista ni un surrealista ingenuo, pero mi trono de ternura se erige entre lo etéreo. Al capricho de la finitud y la condición, le regalo mi subversión chapuzera: sensibilidad por la contradicción y la ambivalencia. El gusto por la paradoja.